Ostern

Ostern

Gewürzt die Stille

mit dem Aroma von Olivenhainen,

gesättigt die Brust

mit Versäumnissen und Gerüchten,

bedrückte dich im Garten
die nächtliche Qual

bis aufs Blut.

Dann kamen sie, 

mit der Macht der Schwerter und der Gesetze,

die Nägel und die Verachtung,

bis dein junges Fleisch 

auf dem Holz durchbohrt war.

Schließlich bliebst du starr, 

losgebrochen vom Vater und vom Volk

in Verwirrung, 

deine leeren Überreste 
wurden in Leinen gesammelt, 

auf der Reise in Nichts,
reine Unmöglichkeit im Grab,

reduziert zu Stein auf Stein.

Wenn wir den Schlägen ausgeliefert werden,

bis ins Äußerste dessen, was wir sind,

brichst du auf in unserem stummen Fleisch,

Zärtlichkeit aus der Tiefen der Wunde,

wie ein Duft der Zukunft,

der allumfassenden Morgenröte,

der durch die Gitterstäbe

uns entgegenströmt.

Klein ist die menschliche Liebe,

wenn sie nicht

vom nächtlichen Schweigen

und den Tränen weiß!

Arm ist die menschliche Liebe,

wenn sie nicht 

aus verschlossenen Gräbern

und den Schweißtüchern

auferstand!

Wie kann man auferstehen,

ohne gestorben zu sein?

Wie kann man sterben,

ohne auferweckt zu sein?

Benjamín González Buelta SJ, Pascua, in: La Pascua de los sentidos, Editorial Sal Terrae 2013 - Übersetzung: Christian Modemann SJ